Mit leiser Stimme, ahornfarben –

in ihrem Blatte blies ein Flötenspiel –

erhob das Wort sich, das, vom Herz getragen,

über Liebe sprach und ihm gefiel.

 

Mit den Schwingen einer Ammer trug sie ihren fort,

in einem Nest zu überwintern.

Stürme, atemlose Höhen,

ließen sie am Himmel zittern.

 

Er hörte nicht die brechend Flügel,

deren Schrei die Wolken schauern ließ,

das Meer entsetzte, Länder, Hügel.

 

Er hörte nicht das Lebewohl –

Gelbverklebt, die Farbe der Narzisse,

So waren seine Augen, blind und hohl.

 

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Demut